tu cordón fue cortado con otra tijera,
te volviste un huérfano del recuerdo,
solo el frio metálico es tu origen,
entre tantos papeles,
ningún apellido va bien,
ni describe el lugar,
es que la tradición no la siente,
la ausente costumbre vuela,
y vuela real,
el llanto extraño camina por ahí,
intentaron encontrar su lugar,
kilómetros, horas, metros,
pero el reloj marco el tiempo
hace su cama, y cumple con su tarea,
quien es responsable?
esta de oferta, para el peor postor,
aprovechen la inocencia,
que se acaba..
la corta inocencia te vuelve libre,
y la gloria desaparece..
No hay comentarios:
Publicar un comentario